Las gotas que caían eran de esas que cuando te dan, lo hacen de verdad. Las sientes. Además, caían muy juntas. Por lo menos, así las veía el hijo, que nunca había visto llover de aquella manera en una población tan seca.
En un barrizal situado fuera del puente se había formado un gran charco, y la lluvia hincaba sus lanzas insaciable sobre él. De repente el niño se fijó en algo que emanaba del charco. Y el padre, que se dio cuenta de dónde miraba le dijo:
- ¿Ves aquellas pompas que salen del charco? - el niño sólo asintió con la cabeza, quizás por el inmenso respeto que le imponía la figura de su padre por aquellos tiempos. - Salen porque cae la lluvia sobre él.
El niño volvió la mirada de nuevo sobre el charco, pero ahora con un asombro tal y como lo tienen los niños al ver una maravilla que nunca antes han visto. Lo escudriñó hasta que su menté no pudo más, y volvió de nuevo la mirada a su padre.
- Sabes cómo se llaman esas pompas? - El niño no hizo ningún gesto, esperando impacientemente que el padre le desvelara el nombre de aquella maravilla. - Soldaditos de Babel...
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También has caído en la trampa de la escritura, y en la justificación de tal banal acto?
Mi novela está completamente parada, y es una pena porque tiene cosas que me gustan.
Lo haré de manera resumida, ya que no tengo tiempo de pasar todo el libro, peor por lo menos liberaré todo lo que tengo de una vez, o poco a poco, o como sea.
ResponderEliminarMe alegro de volver a saber de ti.
Bueno, los cuentitos cortos es una buena forma de desahogarse... Pero siempre tenemos una idea o una sensación grande que puede dar para mucho, el caso es cómo estructurar esa idea y convertirla en una trama elaborada, conservándose la idea. Éso es lo difícil.
ResponderEliminarUn saludo, espero que todo te vaya bien. Espero un e-mail tuyo.
Me parece entrañable, la complicidad de ambos, como cabe esperar, entre Padre e Hijo. Seguire tus historias.
ResponderEliminarSaludos majo
Tranquilo, que se pierde rápido. Habrá otra que te gustará más.
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